Depuis plus de six mois, je conduis régulièrement par ici. A cet appartement. A cet homme. Cet homme étrange. Mon nom n'a pas d'importance, les noms ne sont pas importants dans cette histoire.
J'ai 27 ans, de longs cheveux blonds, qui atteignent presque les fesses en légères vagues naturelles, des yeux bleus, 1,65 m de haut pour 48 kg, des seins un peu petits mais fermes avec une belle forme et un fond ferme. Forme de pomme. Si je devais dire ce que je trouve le plus sexy chez moi, ce serait certainement mon derrière.
Sans paraître prétentieux, mais je sais que j'ai l'air sacrément bien. La plupart des hommes me classeraient dans la catégorie des canons. J'ai toujours pu choisir les hommes que j'aime et j'ai apprécié cela. Je n'ai jamais été choisi, j'ai toujours décidé seul quel homme est autorisé dans ma vie et dans mon lit.
J'ai un diplôme d'études commerciales. Un très bon travail. Un grand mari, beau, intelligent, bon causeur et, au lit, un tendre amant. Quand je fais l'amour avec un homme, je n'aime pas me laisser aller et me donner complètement. Cela peut paraître idiot à d'autres femmes, mais je me sens mal à l'aise de me laisser aller devant un homme, pour arriver à l'orgasme.
C'est peut-être parce que j'ai toujours été absolument indépendant pour des raisons familiales et que j'ai déterminé ma vie à chaque étape, seul. Arriver à coucher avec un homme, être à sa merci à ce moment-là, je n'ai jamais pu en faire quelque chose. Je peux aussi bien me retenir, j'ai appris à contrôler mon propre orgasme. Bien sûr, j'aime le sexe, c'est juste excitant quand un homme lèche un bon truc et ensuite pousse un gros coup dans la chatte, mais je suis vraiment satisfaite quand il a son orgasme.
