Andrés Anwandter

si una planta
cualquiera
es capaz
de contentarse
con una grieta
en la vereda
para brotar y crecer
y sufrir
las pisadas continuas
de los transeúntes
y ponerle
desafiante
una nota de color
a la tarde
gris de invierno
que saluda
la salida de la pega
al final
de una galería
del centro
casi completa
mente vacía
una nota a pie de página al día

la memoria es un armario
con algunas chaquetas
que dejaste colgadas
en chile
una cajonera
llena de papeles
que buenos amigos
arrastran
consigo cada vez
que se cambian de casa
un sillón donde cupimos
en otras épocas todas
y todos apretados
mirando un partido
el resplandor azulado
de nuestras caras
en vez del auténtico
brillo interior
todo aquello ocupa
también un espacio
y le pesa por ello
a la cabeza
que equilibramos
tambaleando
al andar por las veredas
de inglaterra
en busca de una silla
abandonada
para sentarse después de este viaje

esta mañana
luego de meses
indecisos partieron
unos amigos
al otro lado del planeta
flota su olor todavía
y los recuerdos asociados
no lograrán
disipar
los chubascos
que pronostican
para esta noche
hablamos del tiempo
al final
de la clase
casi puros adultos
mayores
que planean
viajar a cuba
para curarse
de una vez por todas
sus alergias