Haruki Murakami

Voglio vivere, pensò con chiarezza. Era una strana sensazione. Una sensazione che non ricordava di aver mai provato.

Disarmò il cane, mise la sicura e ripose la pistola automatica nella borsa. Poi raddrizzò la schiena, indossò gli occhiali da sole e si incamminò in direzione contraria al traffico, tornando al taxi che l’aveva accompagnata. Gli altri la guardavano attoniti mentre lei, sopra i tacchi a spillo, avanzava a grandi passi sulla tangenziale.

Alla ricerca del tempo perduto di Proust?

Io non penso di essere sola, – replicò Aomame, rivolta per metà a Tamaru, per metà a se stessa. – Sto da sola, è vero, ma non sono sola