Tenía una forma maravillosa de describir las cosas. Cuando mamá leyó mi primer libro, me dijo que podía verlo en él. En la forma en que escribía.
Tiene sentido. Después de todo, había aprendido a amar las historias gracias a él.
Solía enorgullecerse de todas las cosas que tenía en común con él, consideraba las similitudes con afecto. Noctámbulos. Desordenados. Siempre retrasados, siempre llevando un libro.