George R. R. Martin

padre te manda llamar.

Arya dio un paso hacia adelante, pero Syrio Forel la sujetó por el brazo.

—¿Y cómo es que Lord Eddard envía hombres de los Lannister, y no a los suyos? Me intriga.

—No te entrometas, maestro de danza —replicó Meryn—. Esto no es asunto tuyo.

—Mi padre no os enviaría a vosotros —dijo Arya. Esgrimió su espada de madera.

Los Lannister se echaron a reír.

—Suelta ese palo, niña —le dijo Ser Meryn—. Soy un Hermano Juramentado de la Guardia Real, los Espadas Blancas.

—También lo era el Matarreyes cuando asesinó al viejo rey —dijo Arya—. No tengo por qué ir con vosotros si no quiero.

—Mi padre fue al sur una vez para responder a la llamada de un rey. Jamás volvió a casa.

Lo miró; contempló a aquel joven de la barba reciente, con el lobo huargo que le pisaba los talones, y lo único que vio fue al bebé que había amamantado en Aguasdulces, hacía ya tanto tiempo

«Permitid que crezca más —suplicó a los dioses—. Permitid que llegue a los dieciséis, y a los veinte, y a los cincuenta. Que llegue a ser tan alto como su padre, que sostenga en brazos a su propio hijo. Por favor, por favor, por favor...»

una mente necesita de los libros igual que una espada de una piedra de amolar, para conservar el filo.

Los monstruos seguían allí. El miedo, no.

Cuando se juega al juego de tronos sólo se puede ganar o morir. No hay puntos intermedios.

El corazón miente y la mente engaña, pero los ojos ven.

El hombre que teme la derrota ya ha sido derrotado.

En aquella ocasión los monstruos no le dieron miedo. Casi parecían viejos amigos.