Karl Ove Knausgård

No era difícil encontrar alternativas, vivíamos en pleno centro, y en

A quién le importa la política cuando hay llamas ardiendo en su interior?

¿A quién le importa la política cuando uno arde de ganas de vivir? ¿De ganas de todo lo que está vivo?

A mí por lo menos no.

Cuando se sabe demasiado poco es como si este poco no existiese. Pero también cuando se saben demasiadas cosas es como si estas cosas no existiesen. Escribir es sacar de las sombras lo que sabemos.

De la misma manera que al corazón no le importa qué vida representa, a la ciudad le tiene sin cuidado quién cumple con sus distintas funciones. Cuando estén muertos, digamos dentro de ciento cincuenta años, todos esos seres que anduvieron por la ciudad ese día, el eco de sus actividades seguirá recorriendo todos sus trayectos. Lo único nuevo serán los rostros de las personas, pero tampoco tanto, porque todos se parecerán a nosotros.

Lo que estaba viendo era la vida, en lo que pensaba era en la muerte.

La nostalgia no sólo es desvergonzada, también es traicionera.

Lo que veían no se lo mencionaban nunca a nadie, pertenecía a lo innombrable, era incompatible con todo lo que constituía una vida normal, y la mayor parte de los que frecuentaban ese lugar eran hombres normales y corrientes.

Queríamos ser libres, ergo estábamos levantados por la noche. El que siguiera con eso tenía menos que ver con la libertad que con una creciente necesidad de estar solo.

Ahora tú opinas lo que opinaba yo,y yo lo que opinabas tú. Pero sé que en el fondoopinas lo contrario.

No hay que confundir la comprensión con el saber, porque yo apenas sabía nada,