Baron George Gordon Byron Byron

No debo continuar con estas reflexiones, o dejaré escapar algún que otro secreto capaz de paralizar a la posteridad.

Vuelvo a casa solo, viento muy fuerte, relámpagos, luz de luna, algún rezagado solitario embozado en su capa, mujeres enmascaradas, casas blancas, las nubes bullendo en el cielo como leche derramada de la tinaja, todo muy poético en conjunto. El viento aún sopla con fuerza, las tejas vuelan y la casa se agita, se precipita la lluvia, relumbran los relámpagos, todo se asemeja a una hermosa tarde en los Alpes suizos, con el mar rugiendo a lo lejos.

Sin carta de ***; pero no debo quejarme. El respetable Job dice: «¿Por qué el mortal se queja?»16. La verdad es que no lo sé, a menos que sea porque el muerto ya no puede; y él –el mencionado patriarca– se quejó, dicho sea de paso, hasta hartar a sus amigos y hacer que su mujer le aconsejara aquel piadoso prólogo: «Maldice… y muere»17; el único momento, supongo, en que uno puede encontrar poco alivio en maldecir.