Hay una cara oculta de la cosas. La literatura, la vida cotidiana, la Historia universal: todo tiene un lado de sombra, una reserva de sueños, un territorio de lo no ocurrido. Es el lugar donde aquello que no sucede a la luz del día prosigue su propia, secreta existencia.
Este es el territorio que explora Del día y de la noche. En un relato, una mujer llega a las ruinas de Pompeya y comprende bruscamente que ese mundo desaparecido es el suyo. En otro, alguien viaja al pueblo de sus antepasados y busca el eco de sus voces en las calles vacías.
Personajes de ficción se entreveran con hombres y mujeres reales. El extraño Brunnet recorre los pueblos para demostrar a la gente que todos somos asesinos. Un marino apodado Capitán Ventarrón lleva el mal tiempo allá donde va. El bullicio se aquieta, como por magia, alrededor de un hombre dueño de su tiempo que resulta ser el poeta beat Lawrence Ferlinghetti. El excéntrico Macdonald Kárlovich tiene una frase que emplea en dos ocasiones: cuando conviene, y en todas las demás.
La cantante Madonna acepta por error un impermeable escocés, creyendo que es un regalo. El reverendo Reginald Pirinius observa azorado cómo los marineros se solazan con las nativas, mientras él es turbado por los encantos de los jovencitos del Nuevo Mundo. Una escritora, que puede o no ser la autora de este libro, mira a los perros en una plaza y siente un fogonazo de felicidad. ¿Cuáles son reales, cuáles inventados? ¿Importa?
Todos son criaturas nacidas de esa noche que sirve de contrapeso a las historias oficiales, los personajes de Sylvia Iparraguirre son tan conmovedores como inquietantes. En este, quizá el más personal de sus libros, una de las escritoras argentinas más celebradas en el mundo despliega con libertad inédita su talento para capturar fantasías delicadas y fugaces, su sentido del juego y su veta de humorista.
