Balada de pájaros cantores y serpientes

—. ¡Tigris! Acabo de acordarme de que, en realidad, no sé cantar.

Y, de alguna manera, eso se convirtió en lo más gracioso que cualquiera de los dos hubiese oído en su vida.

Vio a Lucy Gray esforzándose por conservar un ápice de dignidad, sentada con la espalda tan recta como se lo permitían las cadenas y con la mirada fija frente a ella, ignorando el cadáver que se balanceaba suavemente sobre su cabeza. Pero no serviría de nada. La suciedad, los grilletes, la exhibición pública; el efecto era demasiado poderoso como para mitigarlo.

—No es nada.

—Para ti, a lo mejor. Pero para mí significa muchísimo que venga alguien a verme, como si todavía importara.

—Importas —le aseguró Coriolanus.

—Bueno, todas las pruebas apuntan a lo contrario.

Lucy Gray hizo tintinear las cadenas y las tensó. A continuación, como si acabara de acordarse de algo, elevó la mirada hacia el cielo.

—A mí me importas —insistió él.

Era evidente que se enfrentaba a una lunática a la que debería tratar con sumo cuidado.

—Habría sido bonito conocernos en otras circunstancias —respondió ella con una sonrisa melancólica.

—¿Por ejemplo? —preguntó él.

Era una conversación peligrosa, pero no podía evitarlo.

—Bueno, por ejemplo, si me hubieras oído cantar en uno de mis espectáculos. Y después te hubieras acercado para charlar, y puede que para tomar algo y bailar.

No era un ciudadano corriente, ¡era un mentor!

—Fue algo precioso. Me hizo sentir como cuando mi madre… Murió cuando yo tenía cinco años. Me recordó a una canción que solía cantarme.

—No estoy segura de que merezca la pena —respondió ella tras pensárselo—. Es decir, que la canción que canté en la cosecha no tenía nada que ver con la gente de aquí. No lo planeé. Solo forma parte de una historia larga y triste que no le importa a nadie más que a mí.

—No estoy segura de que merezca la pena —respondió ella tras pensárselo—. Es decir, que la canción que canté en la cosecha no tenía nada que ver con la gente de aquí. No lo planeé. Solo forma parte de una historia larga y triste que no le importa a nadie más que a mí.

—También el mío. Mi prima, Tigris, lo preparó esta mañana, así que debería estar fresco.

—Está perfecto. Sabe como el de mi madre. Por favor, dale las gracias de mi parte a Tigris.