Ciento Volando De Catorce

Los poetas y los cantantes son poco partidarios de las realidades previsibles, quizás porque nada es menos previsible que la realidad

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos.

Escribo sólo por matar las tardes,

por no ponerme a deshacer maletas,

por no arrastrarme por las estaciones,

por no andar, como el rey de los cobardes,

mustio, con un ramito de violetas,

en el sepelio de las decepciones.

Este ya no camufla un hasta luego,

esta manga no esconde un quinto as,

este precinto no juega con fuego,

este ciego no mira para atrás.

Este notario avala lo que escribo,

estas vísperas son del que se fue,

ahórrate el acuse de recibo,

esta letra no la protestaré.

A este escándalo huérfano de padre

no voy a consentirle que taladre

un corazón falto de ajonjolí.

Este pez ya no muere por tu boca,

este loco se va con otra loca,

este masoca no llora por ti.

Ni imploro tu perdón ni te perdono,

ni te guardo rencor ni te respeto,

si tardo en devolverte el abandono

repróchaselo al tono del soneto.

Rompe la veda, ensánchate, respira,

falsa moneda mancha a quien la acuña,

las heces de un amor, que era mentira,

no merecen el luto de una uña.

Ni sembraré de minas tu camino,

ni comulgo con ruedas de molino,

ni cambio mi mar brava por tu calma.

El matasanos que esculpió tus tetas,

de propina, lo sé por mis tarjetas,

te alicató con silicona el alma

Lo peor del amor, cuando termina,

son las habitaciones ventiladas,

el solo de pijamas con sordina,

la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos

que embalsaman los pájaros del sueño,

los teléfonos que hablan con los ojos,

el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,

remendar las virtudes veniales,

condenar a galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,

cuando, al punto final de los finales,

no le siguen dos puntos suspensivos

SOCORRO PIDO
Si nos hundimos antes de nadar

no soñarán los peces con anzuelos,

si nos rendimos para no llorar

declarará el amor huelga de celos.

La primavera miente y el verano cruza,

como un tachón, por los cuadernos;

la noche se hará tarde, tan temprano,

que enfermarán de otoño los inviernos.

Cuando se desprometen las promesas,

la infame soledad es un partido

mejor que la peor de las sorpresas.

Si me pides perdón socorro pido,

si te sobra un orgasmo me lo ingresas

en el banco de semen del olvido.

Si nos hundimos antes de nadar

no soñarán los peces con anzuelos,

si nos rendimos para no llorar

declarará el amor huelga de celos.

La primavera miente y el verano cruza,

como un tachón, por los cuadernos;

la noche se hará tarde, tan temprano,

que enfermarán de otoño los inviernos.

Cuando se desprometen las promesas,

la infame soledad es un partido

mejor que la peor de las sorpresas.

El moño, las pestañas, las pupilas,

el peroné, la tibia, las narices,

la frente, los tobillos, las axilas,

el menisco, la aorta, las varices.

La garganta, los párpados, las cejas,

las plantas de los pies, la comisura,

los cabellos, el coxis, las orejas,

los nervios, la matriz, la dentadura.

Las encías, las nalgas, los tendones,

la rabadilla, el vientre, las costillas,

los húmeros, el pubis, los talones.

La clavícula, el cráneo, la papada,

el clítoris, el alma, las cosquillas,

esa es mi patria, alrededor no hay nada.

LXXVIII
BENDITOS MALDITOS VIII
Para Juan Carlos y Jorgela

Benditas sean las rubias calentonas

que se bajan las bragas con cualquiera,

las niñeras que salen respondonas

y arrinconan al niño en la escalera,

as enfermeras que suben la fiebre,

las tetas de pezón hosptalario,

los gatos que no dan gato por liebre,

los misterios gozosos del rosario,

los frivolos culitos cariñosos

que perdonan los polvos atrasados

y no juegan a ricos y famosos,

los húmedos chochitos de las putas

que consuelan a más desconsolados

que las madres teresas de calcutas.