Müßiger Leser! Ohne Eidschwur kannst du mir glauben, das ich wünschte, dieses Buch, als der Sohn
meines Geistes, wäre das schönste, stattlichste und geistreichste, das sich erdenken ließe. Allein ich konnte nicht wider das Gesetz der Natur aufkommen, in der ein jedes Ding seinesgleichen erzeugt.
Und was konnte demnach mein unfruchtbarer und unausgebildeter Geist anderes erzeugen als die
Geschichte eines trockenen, verrunzelten, grillenhaften Sohnes, voll von mannigfaltigen Gedanken,
wie sie nie einem ändern in den Sinn gekommen sind? Eben eines Sohnes, der im Gefängnis erzeugt
wurde, wo jede Unbequemlichkeit ihren Sitz hat, jedes triste Gelärm zu Hause ist. Friedliche Muße,
eine behagliche Stätte, die Lieblichkeit der Gefilde, die Heiterkeit des Himmels, das Murmeln der Quellen, die Ruhe des Geistes tragen viel dazu bei, das die unfruchtbarsten Musen sich fruchtbar
zeigen und dem Publikum Erzeugnisse bieten, die es mit Bewunderung und Freude erfüllen.
