Que de lejos parecen moscas

No guita, por cierto, los que nacen en cuna de oro casi nunca piensan en dinero.

La única forma de no pensar en la moneda es tenerla, solía decir Alejandro Wilkinson.

El muchacho, Federico o Felipe, no contestó enseguida. Pensó que no, no lo perdonaba y sí, sí le hacía caso. Decidió en ese momento que un día escribiría una novela en la que el señor Machi sería protagonista y en la que le sucederían cosas terribles. Se sirvió un vaso de vino y lo tomó todavía en silencio, sin mirar a nadie.

No pasa nada, dijo después.

Le parece mentira haber temblado cuando la encontró, al verla ahora —por el espejo retrovisor— transformada en un montón de pedacitos que de lejos parecen moscas. Moscas enloquecidas. Que pueden ser un poco molestas, pero que no asustan a nadie

Susana, por favor, dice la mujer mayor que acaso alguna vez fue una mujer y no parte del mobiliario de una ferretería del conurbano

Era brava la paraguaya. Gritaba fuerte, mezclando castellano y guaraní, arañaba, mordía. Le gustó al señor Machi aquella petisa guerrera que se le había metido en la cama casi de prepo. Le gustó tanto que le dieron ganas de jugar a domarla.