No ha sido literatura, sino una expiación, una pena co- rreccional. Fiódor Dostoievs
Mónicaalıntı yaptı4 ay önce
la sensación de ahogarme en una cajita roja diminuta
Mónicaalıntı yaptı4 ay önce
olvidamos que olvidamos y parece que la vida pasa sin aportarnos más que pizza.
Mónicaalıntı yaptı4 ay önce
¿Qué hay más abominable que el olvido mismo, en el otoño?
Mónicaalıntı yaptı4 ay önce
Preguntas del idiota:
¿es posible un amor heteróclito y poético,
en este el milenio del lugar común?
A mí esto —oh idiota; nunca entendí
vuestra obsesión por las vírgenes,
por el olor a nuevo—
no me importa.
Mónicaalıntı yaptı4 ay önce
olvida que fuimos las flores más felices del siglo veintiuno;
Mónicaalıntı yaptı4 ay önce
flores secas entre libros que ya no quieres,
Mónicaalıntı yaptı4 ay önce
Así que lo que haces es leer o escribir, pero ni Plath ni Strand ni Schopenhauer, el Infalible, pueden consolarte (esto te extraña: qué pozo incognoscible somos, qué espirales).
Mónicaalıntı yaptı4 ay önce
La salvación está en las pastillas
Mónicaalıntı yaptı4 ay önce
no sacar conclusiones sino versos y tickets de compras.