Проза Ивана Сидорова

И она

ему

говорит:

все

во мне болит, говорит.

Все во мне болит, как вода бежит,

как течет ручей без речей.

То скулит оно, то жужжит.

Поживи без меня, ничей.

На —

на память тебе платочек.

Береги и себя, и дочек.

А мужик стоит, задрав башку,

и пора последнюю строку —

ВСЁ.

29 октября – 4 декабря 2006

И не в белоснежном пух-и-перии,

не ракетою на огненных снопах,

не под детское и ангельское пение

«День Победы порохом пропах»,

а неловкими, неровными кругами

над домами, поездами, над снегами,

заносящими уазик ментовской,

над вокзальным зданием стеклянным,

над далеким гробом деревянным,

высоко над нашею тоской.