De una batalla perdida

El comunismo no ha muerto. El cadáver está vivo.

Confieso que no fui libre enseguida. Fui sincera con mis héroes y ellos confiaron en mí. Cada uno de nosotros ha tenido su propio camino hacia la libertad.

He descubierto que las armas son bonitas: las metralletas, las minas, los tanques. El ser humano le ha dedicado mucho tiempo a pensar en la mejor forma de matar a otro ser humano.

Me gustaría traer algunas páginas de mis diarios para mostrar cómo ha avanzado el tiempo…, cómo ha muerto la idea… Cómo fui tras sus huellas.

Cuando voy andando por la calle y hasta mí se abren paso varias palabras, frases o exclamaciones, siempre pienso: ¡cuántas novelas desaparecen sin dejar huella en el tiempo! En la oscuridad.

Nunca había estado tan solo como en los primeros días de libertad

ser humano, a quien la propia idea de la guerra le haga sufrir. ¿Dónde está? No lo he encontrado.

Me preguntaba qué libro sobre la guerra me habría gustado escribir. Me habría gustado escribir sobre un ser humano que no dispara, que no puede abrir fuego sobre otro

«Perdóname, padre —le dije al encontrarnos—, me has educado en la fe en los ideales comunistas, pero basta ver una vez cómo los hasta hace nada escolares soviéticos a los que mamá y tú dabais clase (mis padres fueron maestros de aldea) matan en tierra ajena a personas desconocidas para que todas tus palabras se transformen en polvo. Somos asesinos, papá, ¿lo entiendes?». Mi padre se echó a llorar.

El ser humano le ha dedicado mucho tiempo a pensar en la mejor forma de matar a otro ser humano