La segunda venida de Hilda Bustamante

ella sonrió pensando que el plan funcionaría, él sonrió pensando que ella le sonreía. Cada uno fue feliz por separado en esa cama.

Hilda le dijo «Buenas tardes», suave, concreta, «Permiso» y se sentó del otro lado del escritorio, en una de las sillas tapizadas de cuero. Su voz era una línea perfecta trazada desde la muñeca del pescador hasta él, el pez a punto de morder.

Lo mágico también puede ser torpe.

qué tal que era una muerta viva como las de esas películas espantosas, qué tal que veía gente y le daba un deseo irrefrenable de morder. No sabía qué más podía pasar, nunca llegaba al final de esas películas, se cansaba antes, las encontraba absurdas

A veces los cuerpos parecen saber qué hacer mucho antes que sus dueños.

¿adónde se va ese esfuerzo cuando es el otro el que se desprende primero?, ¿adónde se va el arrojo que permitió salirse de uno mismo forzando cada milímetro para llegar hasta el otro que con soltura habitaba el mundo? ¿Adónde van los que se quedan?

No se rinde pleitesía a lo que nos separa de lo bueno, porque creemos que ese recorrido es solo nuestro, pero los malos, los metros malos, los metros cargados de desgracia, de dolor, se marcan con un trazo imborrable y siempre duelen y siguen doliendo

Pocos metros nos separan de cosas indecibles, de otra vida.

En esos momentos, su corazón ardía. Durante todos esos años esa hora fue su refugio y su orgullo, le ganaba al tiempo y a la iglesia una apuesta silenciosa.

se iba de su lado de nuevo, y él ya sabía que por más que lo intentara no podía acompañarla.