Asalto a Oz

Creo que lo verdaderamente rompedor sería deconstruir el deseo. Si queremos liberar el amor tendremos que hacérselo accesible a todos los cuerpos.

Como porque me siento vacío. Me siento solito como un garabato olvidado en el margen del cuaderno de dibujo técnico. Un garabato es un círculo disconforme.

El dolor (decía también Alejandra que qué clase de textos pueden pasarse páginas sin hablar del dolor) no se hizo más fácil. Mi dolor no es una cuestión lexicológica, o de nomenclatura, o de cualquier palabro fácilmente sustituible. El dolor es una ordenación sintáctica.

No quiero compartir a Pizarnik con nadie. Ella escribió en sus diarios con dieciocho que quería mirarse en el espejo y que no fuera ella quien se viera o se mirara, sino que su reflejo estuviera mirándola a ella. Hay más lecciones de fenomenología ahí que en toda la obra de Sartre

el poder performático de la palabra también se construye en su ausencia (en la ausencia de la palabra).

Hay una dimensión trágica, sí, por la cual todo artista quiere ser comprendido sin que la comprensión sea en absoluto posible («un significante toca al objeto / atraviesa al objeto sin que se penetren en absoluto», decía Lacan), pero lo trágico de la comunicación es bello también

Es siempre el eterno retorno con ella, siempre, siempre —el eterno retorno, lo eterno

Si hoy decidiera la muerte, vestiría con piedras mis bolsillos, tal como hizo Alfonsina Storni.

VINCENT. Justo cuando hicimos morir al Dr. Barry el cielo olvidó ser cielo. Y no lloró sobre la tierra que debía ser llorada.

ese árbol de allá ¿cuál es?

—Un cedro del Líbano.

—Creo que a partir de ahora será mi árbol preferido.

—No es el árbol en sí, en tanto en cuanto el árbol es materia viva entre materia. Eres tú mirando al árbol a través de la estancia. La que compartes conmigo. Es justo nombrar al árbol mientras me miras y decidir que es el cedro del Líbano tu preferido entre todos los posibles árboles y todos los cedros del Líbano posibles que podrías preferir.

(Vincent acaricia la mejilla tostada del Dr. Barry y el calor de la mejilla se transfiere entrópicamente a las yemas de sus dedos, pero de eso Vincent no sabe)

—¿Ves? No es lo mismo toda la vida que la vida toda. Justo esto, es la vida toda. Cuando las cosas vivas se relacionan entre sí para significarse. Entonces se inundan y se colman. Algo que, pase lo que pase, jamás deberás vaciar.

EL PIRADO.

¡What a performans! Barry y Vincent cucos.

El nido de la cama.

Las sabanitas blancas, blancas, blancas.

Al tango de la oruga. Procesión de pelitos.

No se aman desde el sexo sino desde la imperfección del sexo].

Y clá, ahora que pienso, otra forma de