Cuentos para leer los sábados

«Kunshi ayayuki ni chikayorazu». (El hombre superior no debe exponerse inútilmente al peligro).

Bueno, ese es el camino de la realidad.

Usted, en cambio, no es feliz porque no cree en el mal, y porque adoptó la cómoda actitud de no considerar las cosas sino bajo una uniforme tonalidad gris. Y yo le hablo así, porque esta noche usted tuvo una revelación: usted vio algo digno de aborrecer, y por eso se siente feliz.

—¿No eran más felices que nosotros?

Gale hizo una ligera pausa, luego prosiguió:

—¿No entonaban más cantos, no bailaban más danzas, no bebían vino con regocijo más real? Y eso era porque creían en el mal. Un mal personificado. Por hechizos, tal vez, o por la mala muerte u otros símbolos tan estúpidos como bajos; pero fuerzas, al fin y al cabo, contra las que debía lucharse. Todo para ellos se resumía en blanco o negro, y contemplaban la idea como lo que es: un campo de batalla.

Perdóneme si imagino las cosas por usted, por decirlo así; es una deplorable costumbre mía.

Claro está que nuestras almas no dependen de un espejo roto; pero seguramente un espíritu maligno se complacería en hacérnoslo creer así. Su éxito depende por lo tanto de la disposición de ánimo que tengamos al romper el espejo.

Reencontrar historias que de tan viejas son nuevas

sumergirnos nosotros, lectores del siglo XXI, ahítos de relatos que el mundo nos propone todo el tiempo, en el viejo y eterno mar, agitado y delicioso, de la narrativa pura. Leer ingenuamente, o sea sabiamente, lo que leyó un lector hace casi cien años.

Pero si estamos tristes, nada mejor para alegrarse que leer cuentos. Cuentos de amor, de sangre y de muerte. Como los que propone este libro.

¿Es cierto que un silencio de tumba pesa sobre la ciudad los sábados a la tarde, como dice escuchar nuestro cartógrafo urbano, el melancólico Arlt?