Un soplo de vida

Vivir es una especie de locura que la muerte comete

Tengo miedo de cuando la tierra se formó. Qué tremendo estruendo cósmico

la prisa es enemiga de la perfección

Te amo tanto como si siempre estuviese diciéndote adiós.

Mi propia vida tiene enredo verdadero. Sería la historia de la corteza de un árbol y no del árbol. Un cúmulo de hechos que solo explicaría la sensación.

agonía», pues nació d

Para escribir tengo que instalarme en el vacío. Es en este vacío donde existo intuitivamente. Pero es un vacío terriblemente peligroso: de él extraigo sangre. Soy un escritor que tiene miedo de la celada de las palabras: las palabras que digo esconden otras: ¿cuáles? Tal vez las diga. Escribir es una piedra lanzada a lo hondo del pozo.

Yo no sé nada. Solo sé ir viviendo. Como mi perro.

Qué hay más leve que una mariposa. La mariposa, pétalo que vuela.

. Quiero que la frase ocurra. No sé expresarme en palabras. Lo que siento no es traducible. Yo me expreso mejor en silencio. Expresarme por medio de palabras es un desafío.