Un soplo de vida

Tengo miedo de cuando la tierra se formó. Qué tremendo estruendo cósmico

Vivir es una especie de locura que la muerte comete

la prisa es enemiga de la perfección

Te amo tanto como si siempre estuviese diciéndote adiós.

Mi propia vida tiene enredo verdadero. Sería la historia de la corteza de un árbol y no del árbol. Un cúmulo de hechos que solo explicaría la sensación.

agonía», pues nació d

Mi vida es un único día. Y es así como el pasado me es presente y futuro. Todo en un solo vértigo.

voy definitivamente al encuentro de un mundo que está dentro de mí, yo que escribo para librarme de la difícil carga de ser una persona.

El resultado fatal de que yo viva es el acto de escribir.

Escribir es una piedra lanzada a lo hondo del pozo.

Meditación leve y suave sobre la nada.