Когда улетают скрипки

Люди достают ножи и пилы. Лето еще не понимает, что они собираются делать, лето еще не верит. Люди распиливают лето — на куски, на кусочки, на кусочечки, разбирают по ящикам, увозят куда-то на продажу, по пятьдесят рублей за килограмм.
Кусочек надежды

не сдавался. Я вспоминал величайших колдунов древности — оговоренных, сожженных на кострах, растерзанных безумными и бездумными соотечественниками.

Как-то же это получалось у джентльменов двадцатого века… Значит, получится и у нас…

С грохотом разлетается дверь, растерзанная огромной стаей. Ещё не верю себе, когда вижу всех, всех наших, и скрипок, и граммофонов, и гитар, и арф, и лир, и… о-ох, они еще и два рояля пригласили, и фортепьяно…

Все.
До весны теперь не слышать людям, как играют скрипки.

Смотрю, как летят скрипки.
Летят ровно-ровно над городом, клином летят, у скрипок положено клином лететь.