Joyland

La carta constaba de tres páginas enteras que, con ritmo acelerado, decían principalmente lo mucho que lo sentía y lo mucho que había luchado contra la atracción pero que había sido en vano, y que sabía que me haría mucho daño, así que probablemente no debería llamarla ni tratar de verla durante un tiempo, y esperaba que pudiéramos ser amigos cuando se me pasara la conmoción inicial, y que él era un buen chico, iba a Dartmouth, jugaba al lacrosse, sabía que me caería bien, tal vez podría presentármelo cuando empezara el semestre de otoño, etcétera, etcétera, etcétera y su puta madre.

En lo que concierne al pasado, todo el mundo escribe ficción.

Empiezas a preocuparte, luego empiezas a entenderlo, luego lo sabes. Quizá no quieras, quizá pienses que los amantes, al igual que los médicos, la cagan en sus diagnósticos constantemente, pero en el fondo de tu corazón lo sabes de todas todas

En lo que concierne al pasado, todo el mundo escribe ficción

La gente cree que el primer amor es dulce, y más aún cuando esa primera relación se rompe. Habrás escuchado mil canciones de música pop y country que así lo demuestran; canciones sobre algún tonto al que han partido el corazón. Sin embargo, ese primer corazón roto es siempre el que más duele, el que más tarda en curarse, el que deja la cicatriz más visible. ¿Qué tiene eso de dulce?

En lo que concierne al pasado, todo el mundo escribe ficción.

Igual que en esa novela de ciencia ficción sobre la Policía del Pensamiento

las tres de la madrugada, que algún poeta u otro ha apodado con razón la hora del lobo.

Descalza y con sus vaqueros desteñidos, se la veía preciosa. Quise cogerla en brazos y levantarla y transportarla a un futuro brillante donde no existieran problemas.

Es duro soltarse. Aun cuando aquello a lo que te aferras está lleno de espinas, es duro soltarse. Quizá especialmente en ese caso.