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Kitaplar
Francisco Hernández

En grado de tentativa

  • Josué Osbournealıntı yaptı23 gün önce
    DE LA JAULA VACÍA
    de la jaula vacía
    voló el canto

    el poema es un canario

    emplumado de palabras

    ¿cómo decir que el canto escapa

    de la jaula sólo para ser atrapado

    por el silencio?
  • Josué Osbournealıntı yaptı23 gün önce
    FADE OUT
    Cuando era niño

    yo quería ser

    un poeta maldito

    ¿tú a qué jugabas?
  • Josué Osbournealıntı yaptı23 gün önce
    FADE OUT
    Cuando era niño

    yo quería ser

    un poeta maldito

    ¿tú a qué jugabas
  • Josué Osbournealıntı yaptı23 gün önce
    RETRATO HALLADO EN UNA BOTELLA
  • Josué Osbournealıntı yaptı23 gün önce
    de tus axilas brotan poemas ciegos

    de tus axilas brotan poemas ciegos

    como murciélagos de una cueva

    en el fondo del mar

    II
    bastará con mirarte

    para que tus pechos se agiganten

    y de ellos desciendan

    los elefantes de Aníbal

    para pisotearme
  • Josué Osbournealıntı yaptı23 gün önce
    de tus axilas brotan poemas ciegos

    de tus axilas brotan poemas ciegos

    como murciélagos de una cueva

    en el fondo del mar

    II
    bastará con mirarte

    para que tus pechos se agiganten

    y de ellos desciendan

    los elefantes de Aníbal

    para pisotearme

    B. B
  • Josué Osbournealıntı yaptı23 gün önce
    RADIOGRAFÍA
    este poema huele a esperma

    a sudor de negra
  • Josué Osbournealıntı yaptı23 gün önce
    FATA MORGANA
    todo el placer consiste

    en ver tu rostro como un cuerpo

    como un brazo de mar abandonado

    en una calle pintada de blanco
  • Josué Osbournealıntı yaptı23 gün önce
    SOLARIZACIÓN
    a las 2.15

    de la tarde

    después de 1, 2, 3, 4, 5, 6 tequilas

    el sol es

    un papalote

    de niño

    ebrio
  • Josué Osbournealıntı yaptı23 gün önce
    GRAFFITTI
    Ahora que estamos cada vez más hartos

    de mi sueño

    tienes el rostro de todas las mujeres que

    conozco de vista

    de los diálogos tuyos y míos que sin

    querer imaginamos

    cada martes cuando inventamos que estamos

    vivos cada lunes
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