Alıntılar
El invierno es de las mujeres:
la mujer reposada que hace punto
junto a la cuna de nogal español, esgrimiendo contra el frío
la mujer reposada que hace punto
junto a la cuna de nogal español, esgrimiendo contra el frío
Morir
es un arte, como todo.
Y yo lo hago excepcionalmente bien.
Tan bien, que parece un infierno.
Tan bien, que parece real.
es un arte, como todo.
Y yo lo hago excepcionalmente bien.
Tan bien, que parece un infierno.
Tan bien, que parece real.
También la luna es despiadada: estéril,
me arrastraría con crueldad.
Su resplandor me daña. O es que tal vez la he capturado.
La dejo ir. La dejo marcharse
mermada y deslucida, como después de una mastectomía.
Cómo tus pesadillas me poseen y me proveen.
Me habita un grito.
Cada noche levanta el vuelo y aletea
buscando, con sus garfios, algo que amar.
Me horroriza esto oscuro
que duerme en mí;
todo el día siento su girar suave, emplumado, su malignidad.
Las nubes pasan y se esfuman.
¿Serán ellas los rostros del amor, esas pálidas irrecuperables?
¿Por ellas alboroto el corazón?
Soy incapaz de más conocimiento.
me arrastraría con crueldad.
Su resplandor me daña. O es que tal vez la he capturado.
La dejo ir. La dejo marcharse
mermada y deslucida, como después de una mastectomía.
Cómo tus pesadillas me poseen y me proveen.
Me habita un grito.
Cada noche levanta el vuelo y aletea
buscando, con sus garfios, algo que amar.
Me horroriza esto oscuro
que duerme en mí;
todo el día siento su girar suave, emplumado, su malignidad.
Las nubes pasan y se esfuman.
¿Serán ellas los rostros del amor, esas pálidas irrecuperables?
¿Por ellas alboroto el corazón?
Soy incapaz de más conocimiento.
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