Jordi Doce Chambrelán

El invierno es de las mujeres:

la mujer reposada que hace punto

junto a la cuna de nogal español, esgrimiendo contra el frío

Morir
es un arte, como todo.
Y yo lo hago excepcionalmente bien.
Tan bien, que parece un infierno.
Tan bien, que parece real.

También la luna es despiadada: estéril,

me arrastraría con crueldad.

Su resplandor me daña. O es que tal vez la he capturado.

La dejo ir. La dejo marcharse

mermada y deslucida, como después de una mastectomía.

Cómo tus pesadillas me poseen y me proveen.

Me habita un grito.

Cada noche levanta el vuelo y aletea

buscando, con sus garfios, algo que amar.

Me horroriza esto oscuro

que duerme en mí;

todo el día siento su girar suave, emplumado, su malignidad.

Las nubes pasan y se esfuman.

¿Serán ellas los rostros del amor, esas pálidas irrecuperables?

¿Por ellas alboroto el corazón?

Soy incapaz de más conocimiento.

El mundo es personal y de sangre caliente,

dice el amanecer con su rubor de sangre.

Qué desperdicio
aniquilar cada década

Morir
es un arte, como todo.
Y yo lo hago excepcionalmente bien.
Tan bien, que parece un infierno.
Tan bien, que parece real

Antes me tomé una pastilla:
quiero acabar con esta sensación
de estar hecha de papel.

Estar completo es esto. Un espanto.

Que las estrellas

se abismen en su oscuro domicilio,

que los átomos del mercurio

mutilador se escurran gota a gota

en el horrendo pozo,

tú eres el único

sólido donde se apoyan los espacios, envidiosos.

¿Cuánto queda?

Si el lugar al que voy

es tan pequeño, ¿por qué tantos obstáculos?…