Poesía reunida

Allí, por el ramaje roto, van

los cuervos del inquieto pensamiento;

volando, gritando por doquier,

con garras crueles y ávidas gargantas,

o tiesos mientras huelen en el aire

y sacuden sus alas andrajosas.

Yo vierto mi corazón en mis poemas,

para que tú, un mañana sombrío,

sepas cómo mi corazón fue con ellos

tras el dobladillo color de rosa roja.

Lo que dura un latido de la arteria,

sentado en esa vieja roca gris,

bajo el viejo árbol roto por el viento,

supe que el Único es animado,

la humanidad una inanimada fantasía.

Un hombre viejo es algo miserable,

un andrajoso abrigo sobre un palo,

a menos que el alma haga palmas, y cante, y cante

para todos los andrajos en su traje mortal;

y no hay escuelas de canto, mas se estudian

monumentos de su propia grandeza;

y por eso he surcado los mares y he venido

a la ciudad sagrada de Bizancio.

Burlémonos de los grandes

que tantos pesos tenían en la mente

y se afanaron tanto y hasta tan tarde

para dejar detrás un monumento

y no pensaron en el viento arrasador.

Burlémonos de los sabios;

con todos aquellos calendarios

en que fijaron sus ojos ya cansados,

nunca vieron correr las estaciones

y hoy miran boquiabiertos al sol.

Burlémonos de los buenos

que imaginaron alegre el bien,

y hartos de soledad

podrían proclamar un día festivo:

el viento aulló, ¿y dónde están?

Y burlémonos de quien se burla

y no levantaría un solo dedo

para ayudar a buenos, sabios, grandes,

a impedir el paso a la tormenta, pues

traficamos con burlas.

En invierno queremos primavera,

y en primavera ansiamos el estío,

y cuando el seto espeso se hace canto

decimos que el invierno es lo mejor.

Y nada luego nos parece bueno

pues que no llega la dulce primavera,

e ignoramos que lo que al alma agita

es sólo su deseo de la tumba.

Dices, pues que he ladrado muchas veces

alabando lo que otros han cantado,

que debo ser cortés con lo de éstos;

pero, ¿es que hay perro que alabe sus pulgas?

CANCIÓN TABERNARIA
Por la boca entra el vino,

y el amor por el ojo;

es la única certeza

hasta que, viejos, muramos.

Alzo el vaso a la boca,

te contemplo, y suspiro.

SIN OTRA TROYA
¿He de culparla por colmar mis días

de sufrimiento, o que recientemente

enseñara violencia al ignorante,

o echara a los pequeños contra el grande,

si fuese su valor como el deseo?

¿Y que podría haber pacificado

su alma, noble y sencilla como un fuego,

como un arco tensado su belleza,

la cual no es natural en estos tiempos,

altiva, solitaria y severísima?

Ah, ¿qué podría haber hecho, siendo ella?

¿Existía otra Troya que incendiar?

Que le sea otorgada la belleza,

mas que a ojos extraños nunca angustie,

o a sí misma ante el espejo, pues aquellas

creadas con belleza inmoderada

consideran ésta un fin en sí mismo,

pierden la bondad natural, y quizá

la luz del corazón que escoge el bien,

y nunca hallan amigos.